Я сижу за столом, постепенно краснея
От злости бессильной и винных паров,
Проклинаю созвездье зеленого змея,
Под которым однажды родился Бобров.
Вот бутылка портвейна стоит предо мной,
И опять змей зеленый летает над ней.
Я сижу, занимаемый мыслью одною:
И чего привязался ко мне этот змей?
Я особенно часто в последнее время
Выпивать стал один, сидя здесь в тишине,
И лежит на душе это тяжкое бремя,
Как тетрадка бобровских стихов на окне.
Надо выпить еще, мне не будет покоя
От зеленого змея. Ну что он пристал?
И во всем, что сейчас происходит со мною
Виноваты стихи, что Бобров написал.
Непослушной рукой я листаю их снова.
Это кто ж напридумал такой чепухи?
За кого же я пью? А я пью за Боброва.
Повод есть: виноваты Боброва стихи.